Perfil Público de phydiax
Phydiax
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Día 1.00
Punto
Semana 1.00
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Mes 10.98
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Año 1
Seguidor
0
Seguidos
Al no tener ni idea de a qué escribirle
me pongo a ello sin saber a dónde ando.
Este soneto no tiene ni un por qué ni un cuando
ni tengo a nadie en mente ni se lo que decirle.
Y como hoy a la musa no se que transmitirle
casi mejor la dejo estar estando,
no abuso, no sea que me deje esperando
cuando la necesite y tenga que pedirle.
Esto no es más que un juego o un ejercicio
con el que echar, en fin, un rato mañanero,
no hago daño a nadie ni saco beneficio,
no ofendo al enemigo ni alabo al compañero.
Este soneto virtud no tiene ni lo afea vicio.
Al menos tal resulta y tal lo considero.
Phydiax (2014)
NOCHE CITADINA
El calendario corrige recuerdos,
cuando las fechas hablan
y los días pasan.
Cuando las fechas pasan
y los días hablan.
Pensaba que fue ayer.
Entonces quise ver el cielo pintado
pero, encontré el lienzo sin brillos
y el frío abrazo de la noche
junto al vapor del respiro.
Era un aire gris y citadino,
la brisa pura y melancólica.
Enviado por dreja
habia una familia tan pobre tan pobre que en el facebook no tenia muro si no tenia cerca
"El corazón tiene razones que la razón no entiende" (cosas que pasan por el corazón)
martina morales
La tempestad lejana.
La noche cuarteada de relámpagos.
El cielo se estremece a cada instante
como la piel de un potro
martirizado por las moscas.
Nicolás Guillén
NOCHE CITADINA
El calendario corrige recuerdos,
cuando las fechas hablan
y los días pasan.
Cuando las fechas pasan
y los días hablan.
Pensaba que fue ayer.
Entonces quise ver el cielo pintado
pero, encontré el lienzo sin brillos
y el frío abrazo de la noche
junto al vapor del respiro.
Era un aire gris y citadino,
la brisa pura y melancólica.
Enviado por dreja
habia una familia tan pobre tan pobre que en el facebook no tenia muro si no tenia cerca
"El corazón tiene razones que la razón no entiende" (cosas que pasan por el corazón)
martina morales
La tempestad lejana.
La noche cuarteada de relámpagos.
El cielo se estremece a cada instante
como la piel de un potro
martirizado por las moscas.
Nicolás Guillén