Perfil Público de andriumax

suicida, palabra simple que que describiría un sin fin de pensamientos, las personas los juzga por su idealismo relativo sujeto, simplemente por su principio de equivalencia a los que toman como indicador para juzgarlos, los ven como estereotipos inmaduros por el simple hecho de ser diferentes o que no les agrade o simplemente envidia.
Muchos creen saber lo que piensa un suicida, piensan que este solo piensa en llamar la atención y cortarse; pero no es así, sus problemas renacentistas siempre los harán quienes son, el pensamiento suicida siempre qedra darle un fin a esto, en su interior abunda sentimientos como dolor, desesperación, irá, y querrán gritar que ya no pueden, es difícil ser empático con uno de ellos por qué se tendría que vivir lo que este vivió para comprender su mundo ellos siempre estimularan este sentimiento con musica, cortes, dolor, llegaran a un punto límite dónde decidirán seguir viviendo o no hacerlo. Esta es mi propia opinión yo sé lo que sienten pero elegí salir adelante, posiblemente no les agrade pero es mi punto de vista, gracias por leer.

Triste nota de suicidio.

Pequeña luna, tan resplandeciente en este pequeño viernes trece,
hay tantas cosas que tengo que decirte, una de ellas es mi muerte,
he decidido hacerlo hoy, sin dañar a quien no se lo merece,
la depresión me consume, sé muy bien que lo comprendes.

Estoy ahora como tú, encerrado en mi triste cuarto,
mis ojos sepultados de dolor, no logran controlar el llanto,
que tarde o temprano desaparecerá,
al unirse con la rojienta sangre de mis cortes.

Mis nudillos ya no aguantan,
están cansados de tanto golpear la pared
y no solucionar nada.

Quisiera gritar,
y que la respiración se me entrecorte,
morir de depresión le llaman,
aquellos que se asesinan a cortes.

Sin embargo, no requiero acabar tan mal,
en la vida no sonreí, mi mayor don fue llorar.

El caos en mi cabeza,
empezó a nublarse de pensamientos suicidas,
si los cortes no hicieron nada.
¿Por qué no terminar a balazos
al poeta roto de la sonrisa fingida?

Pequeña luna, ahora lo he recordado,
aquella cita que me rompió el alma,
a mis pensamientos ha llegado:
“No era poesía, simplemente retrataba,
no inventaba versos, eran peligrosas armas,
capaces de destruir consigo su triste insensibilidad humana.”

Mi cuaderno lleno de poesía,
sin polvo se ha quedado,
¿Cuántos recuerdos y heridas traerá ahora
que le escriba entre esas inestables hojas que la depresión ha ganado?


Nadie podría haber sido tan buena como lo eras tú, desde el primer día hasta a