Perfil Público de experimento

LA MALA POESIA

A regusto, a mansalva, a destajo
sin morder la fruta, sin tocar la orilla
de una pelvis o de una boca nocturna
le arranco la piel a la deleznable poesía.

Ella porta tu oscura mirada,
tu palabra desnuda, las metáforas truncas
de una lengua latente y umbría
pero nunca tan heladas y violentas.

Imita tus muecas y las tuerce
sobre la sangre, sobre el mundo inerte,
mide la distancia al amor y ahí se hunde
en el ansia promiscua de los versos.

No es tú, no son sus heridas,
lagrimas que se abren y se marchitan.
No es tú, no es tu risa temprana,
ni pájaro, ni ocaso, ni melancolía.

Golpea con pudor el silencio,
llama a tu lóbrega soledad, misterio,
al luto viejo de tu alma, ensueño,
y a tus porfiados demonios, deseo.

Sus llamas salen de una mano insepulta,
de una noche abstemia, de una carne leve
No toca ni excita la muerte
no duele.

Amor Mudo

Mudo, tan desnudo y anudado y dado; amor candado
Encallado, tan callado y acallado hasta los callos
Encantado, oculto, des-decantado,
Silencio entregado, atragantado, gargantatrás
Silicio entretanto, gárgara tras gárgara, todo tragado
Enmudecido, ni dicho ni dichoso
Amor amordazado, trozado, destrozado, apenas vivo
Amor despalabrado, descalabrado, mutilado,
mutado, transmutado y duro
menos puro o purificado, petrificado;
malhadado, murmurado, para siempre, mortificado
y al final,
Muerto.

vm

La Obra Perfecta

Musuko no kaze, que era aficionado al arte y a los libros recorrió el mundo y las galerías de todos los museos buscando la obra perfecta, el cuadro perfecto.
Al cabo de una vida y al final de un largo pasillo, Musuko encontró lo que buscaba. Allí había junto a grandes obras pictóricas lo que parecía un cuadro vacío.
Musuko concluyó con sabiduría que la obra perfecta siempre está por hacerse.
No! Sentenció con firmeza y dulzura la encargada del sector.
Lo que usted tiene delante, es un espejo.

vm03/16

Amar, marcha la palabra de mi boca
como si se alejara de una guerra
a otro desvelo, a otra sombra y volviera
y me saludara tristemente.

Me deja, se disuelve apenas la repito
pero en su ineficaz distancia,
toda su holgada pobreza
tiene miedo de nombrarte, y se queda.

Se queda una tarde, ve pasar la vida
hasta inventar metáforas, gaviotas, veranos
afiebrada sueña con los gestos juveniles
pero no ríe, no duerme, destroza la madrugada

En el jardín se detiene, un horizonte mudo
una distancia de lágrimas la recoge
Amar, marcha la palabra de mi boca
No sé a dónde viaja su silencio.

Amanece como un fruto viejo,
con las fatigas de la desilusión, y lo que queda
vuela rasante como una súplica
que nunca detendrá su muerte.

VM

Desde el fondo de los astros

Como nunca, todo mi yo desnudo atisba
la carne quemada de las palabras sobre el horizonte
Humo soy que se eleva con todo el hedor triste
de un solo y prolongado puñal

Y tu mi ingrata herida, leal y burlona, me vistes
de tu risa opaca y una esperanza inútil
Igual o semejante a un árbol sempiterno
o un costal de huesos que la víspera desentierra

Vaya turbia y colosal delicadeza, tu regazo,
murmura la rabia del olvido sin ningún sollozo
No sé cuál es la intemperie de la que me rescatas
he perdido antaño mi condición de hombre

Desde el fondo de los astros o de la tierra hundida
tu silencio es inseparable del abismo
La muerte no es un espejo maligno
ni un cuerpo tendido sino una brújula ciega

Como una boca que se finge dormida y tempestuosa
en pares de estrellas y vahos oscuros, suspiras,
Y con ella besas mis pies nocturnos
tu duro y dulce veneno se esparce entre olas negras

Traicionas a los demonios invisibles
para abrazarme de esta hiel confusa y onda
Aquí en la espera adivino tu sombra insepulta
anhelante como una gota que se resiste intermitente.

Quizá pretenda el rayo, su poesía,
calando profundo entre los torrentes de lodo
hacer de todo el fuego y toda la luz una herida nueva
amar no es un temblor mundano

Salga de su filo sangre tibia y sorprendida,
borbotones palpitantes de escarcha y ceniza
el azote furioso del corazón sobre la tierra
amar no es un silencio que se respire

Penetrar con su sexo de hierro la noche líquida
agrio y poderoso entre los pétalos del agua
elevar las faldas de la heredad núbil y triste
amar no es un fruto predecible

Escribir en el pecho lánguido su impar memoria
el verso riguroso y final de un leño consumido
quemar las letras y los astros ausentes
amar no es una latitud imperceptible.