Perfil Público de yajfm0972

Laceración

Era, una muñeca de trapo.
Negativo de nuestro intangible arsenal cultural.
Banda sonora de una escaleta cuasi fúnebre.
Melodrama tan deprimente, como la descomposición urbana.
Tragicomedia enjaulando a una osamenta.
Truncado arranque que tras cuarto intento en primer año escolar,
a estatua de sal mutó.
karma que trocó muñecas por trabajos forzados a los ocho.
Futuro de la nación, titulada en papiloma a los dieciocho.
La que a la Lewinsky con tutoriales certificó.
Chacha obligada a profundas limpiezas íntimas, por el patrón.
Obelisco palpitante en honor a los silencios urbanos.
Hermenéutica que degustó jengibre,
cuando el chef sazonó canapés.
Anti-heroína que en la espalda nos encaramaba
a sus estereotipados clones.
Sin silicones en el espíritu que inflaran desnutridas zonas erógenas.
Aura de niña etaria cuyos estupros nos laceraban llagas,
en medio del inconsciente colectivo.
Signos de pregunta entre un contexto inquisidor.
Estratagema escapista que inculpa al albedrío.
De jornalera que cavaba su propia tumba al romper
surco,
evolucionó a pescadora de adicciones de olvido.
Migaja compartida por quienes pagaban su juerga.
Era, unas sandalias rotas, desubicadas en mi pies deformes.
Mi masoquismo, resucitando Lázaros.
Era, una muñeca de trapo,
que valía más que este bardo, con alma de mísero harapo.

Destiempo
I.
Si algún día regresaras confrontarías tus olvidos
con mis recuerdos.
Si algún día regresaras caerían miosotis a la vera
que a esos pies acarician.
Si algún día regresaras la historia borraría
las remembranzas somnolientas.
Si algún día regresaras te diría como antes lo hacía:
‘‘¿Hola, como estás?
Está bien, no me contestes,
sé que vienes cansada.
Sé por esa mirada que no has tenido un buen día.
Sé que te invado y te molesta.’’
Sí, si algún día regresaras repetiríamos
esos trillados parlamentos de siempre.
II.
Más si nunca regresaras,
esos mañanas serían aciagos y lapidarios.
Si nunca regresaras,
en ese onírico devenir,
enviaría quizás saludos a tus hijos y amante.
Si nunca regresaras,
a él diría por la red, que fuimos vecinos.
Le diría que jamás compartimos caminos.
Le diría:
‘‘-¿Cómo está la familia?
Ya son dos varones y una niña.
Espero verles en navidad,
y que perdure esta amistad.’’
Si nunca regresaras,
tendría que fingir una comedia,
para ocultar esta tragedia.
Inventar un cuento,
en que el tiempo sea llevado por el viento.
Y disfrazar todo esto en un poema,
al que llamaría: Destiempo.

Cuando el Poeta Fenece
El bardo no es la prosopopeya.
No es solo vocablo, coyuntura o grito.
Juglar no es solo quien vocifera hipérboles.
Florituras top class. Guerra de guerrillas
con el verbo. Hipocondriasis románticas.
Trovador, también es el iletrado que ama.
Quien tiene corazón por arado.
Quien ríe de sí, ignorando al clown social.
El que intimista, vitalicio se habita.
Aquel que de barro, ánforas difumina.
Quien sin ego, multiplica su especie.
El que en la clandestinidad, otorga.
Quien a nivel del ofensor, no desciende.
Por eso, cuando el poeta fenece,
se diluye, la esperanza.
James Philliphe Morán

Intangible
¿Acaso alguien le ha visto?
Le dibujaron con sombras en muros que le devoraron con la noche.
Intentaron atraparle en un colador de arena y
después con piñones que comprimieron la explotación industrial.
De seguido con fosforescentes dígitos codependientes energéticos.
Solo quien hoy yace ha fingido detenerle.
¿Será una mera invención social para justificar la depreciación corporal?
¿Si hubiesen dispuesto que un segundo durase lo que dos, no estaríamos en el onceavo siglo?
¿Si se fue, no ha llegado y no está, por qué trata de someternos?
¿Acaso pretende hipnotizarnos con ese péndulo que no sabe a dónde va?
¿Cómo hacerle entender que nos basta con el tic tac del reducto de nuestros sentimientos?

Metáfora Psiquiátrica

Mientras el mito deje oír a la mar en el caracol,
el oleaje traerá al romance de los argonautas
embelesados.
Mientras las gaviotas dibujen el arrebol sobre el estero,
la briza traerá cantos de sirenas, cual cupidos.
Mientras la luna se mire pretensiosa en el espejo de las aguas,
trocará con el ocaso, las arenas en alcobas.
Mientras las constelaciones se camuflen para ocultar
a los amantes,
las palmeras abanicarán los orgasmos sudorosos.
Mientras la noche atraque en el muelle de las quimeras,
no habrá coito consumado, sin la complicidad de los bohíos.
Mientras las playas sigan siendo el lecho del amor…
¿Puede alguien negar que los océanos son producto
de las consecuencias líquidas de los idilios?

La Caja de Pandora Freudiana
Oscureciendo la noche bajo sábanas blancas, pernocta un desquiciado,
en nosocomio camuflado de consultorio.
Inhalador de alucinógenas cenizas blancuzcas, el pelvi-centrista analista,
rechaza la sazón de los platillos, al haber degustado, de ellos su sal.
Reverenciaba al patriarcado, mas ante la debilidad de su padre se enamoró del aura dictatorial de su madre,
y por lo tanto anacrónico ideó, el sexo-análisis.
En su laboratorio, una pared de metafórico acero dividía los géneros de los pacientes y
el karma le premió, con la heredad del lesbianismo.
Cual si recibiese su saliva, lanzada antes a los cielos.
Las neuronas sexistas del genio, crearon teorías de envidias fálicas y
más tarde otra iluminada vociferó, sobre envidias uterinas.
Y así, en aquel manicomio,
Napoleón y Calígula soñaban con su propio útero,
mientras Juana la Loca y Electra, anhelaban un falo,
tan si quiera de palo.